La lune éclaire mais Claire n'est pas nocturne

 

Je déposerais un jour à ta porte les secrets écrits, sans sonner, et cent sonnets que tu pourras froisser. 

Chantonnaient-ils à ta porte les corbeaux d'avant ?

Tu devras t'en servir de chiffon, un jour ou un autre. Pour essuyer l'humaine saleté.

Les plumes des corbeaux ou les sonnets, c'est pas important.

Et le lendemain de ce jour, viendront les vautours s'étonner et sans sonner.

Et chantonner les derniers sonnets.

 

Chaque virgule cherche à se faire une place

Dansez folles innocentes dans ces farandoles inconscientes.

Et si j'arrêtais de me perdre en l'univers,

Et si j'avais plus peur de ces idées austères ?

Dans ces drôles d'images amères, dansez pendant qu'on chante.

J'y perdrais les tympans, un seul si tout se passe bien,

Et si je perdais mes yeux, tout irait bien mieux.

Décès de sens glaçant du sang

J'y perdrais le coeur, un seul si tout se passe bien,

Et si j'y perdais mes sens, tout irait bien mieux.

Vous dansez bien pendant qu'on chante.

 

Avant d'entrer chez toi mon Amertume, j'avais dans les poches des mélodies délaissés chez toi, écrites sur tes lèvres comme on grave des mots d'amour sur l'écorce des arbres. Et puis s'y baladaient jusqu'à se faire mordre par tes ongles, pour oublier le son de tes lèvres qui grinçaient contre les mots.

Elles fondent,

et reviennent,

puis fondent,

obscène migraine.